viernes, mayo 23, 2008
Juego Generacional
Ya sé, ya sé... pero no, NUT no se transformó únicamente en un blog de juegos... denme tiempo.
El de hoy viene simple:
Esas frases hechas que le hemos escuchado a abuelos, padres, tios, primos màs grandes, hermanos, veci... (bue, se entendió) y que de pronto nos descubrimos usando ante la mirada atónita de las generaciones más jovenes que nos rodean.
Ejemplo:
- Acá el más lento se coge un avestruz al trote
También vale al revés, frases que usa algún pendejo de nuestro entorno y que decidimos adoptar por lo ocurrente
Ahí se ven.
El de hoy viene simple:
Esas frases hechas que le hemos escuchado a abuelos, padres, tios, primos màs grandes, hermanos, veci... (bue, se entendió) y que de pronto nos descubrimos usando ante la mirada atónita de las generaciones más jovenes que nos rodean.
Ejemplo:
- Acá el más lento se coge un avestruz al trote
También vale al revés, frases que usa algún pendejo de nuestro entorno y que decidimos adoptar por lo ocurrente
Ahí se ven.
lunes, mayo 19, 2008
Juego de lunes
En el diario Crítica de la Argentina de hoy, salió una nota sobre la discriminación y la xenofobia presente en los nuevos manuales de las escuelas argentinas. Pueden leerlo acá.
Pero, para el juego de hoy... lunes... sí, juego de lunes, no nos pongamos quisquillosos, qué mejor manera de empezar un lunes que no sea jugando?? (sí, lo sé, CENSURADO, CENSURADO, CENSURADO).
Decía, antes de CENSURADO... vamos a qeudarnos, para el juego de hoy, con el siguiente párrafo:
A qué especie pertenece un hombre de raza amarilla? Y uno de raza negra? Podrías decir a qué especie de hombres perteneces vos?
Así, vamos a agradecerle a la gente de la editorial Santillana, la superlativa inventiva y les robamos estas preguntas, así textuales, para juego.
Ejemplo:
Pregunta: A qué especie pertenece un hombre de raza amarilla?
Respuesta: A los Simpson
(Srs del INADI: yo que escribo acá, impunemente, estoy jugando, y no me hago cargo pero para nada, de las burradas del manual en cuestión)
Ahí se ven, y si no se ven, se fijan si primero se los clasificó en la especie correcta
Pero, para el juego de hoy... lunes... sí, juego de lunes, no nos pongamos quisquillosos, qué mejor manera de empezar un lunes que no sea jugando?? (sí, lo sé, CENSURADO, CENSURADO, CENSURADO).
Decía, antes de CENSURADO... vamos a qeudarnos, para el juego de hoy, con el siguiente párrafo:
A qué especie pertenece un hombre de raza amarilla? Y uno de raza negra? Podrías decir a qué especie de hombres perteneces vos?
Así, vamos a agradecerle a la gente de la editorial Santillana, la superlativa inventiva y les robamos estas preguntas, así textuales, para juego.
Ejemplo:
Pregunta: A qué especie pertenece un hombre de raza amarilla?
Respuesta: A los Simpson
(Srs del INADI: yo que escribo acá, impunemente, estoy jugando, y no me hago cargo pero para nada, de las burradas del manual en cuestión)
Ahí se ven, y si no se ven, se fijan si primero se los clasificó en la especie correcta
miércoles, mayo 14, 2008
A buen entendedor...
Y también he fumado! ¡Y tengo una caja de condones escondida en el cajón de mi ropa interior! Pero no pasa nada. No pasa nada porque hoy cumplo treinta y puedo hacer lo que me dé la gana. Porque soy una adulta. (Mónica, Friends)
PD: Gracias Carolate por dar las hurras tan pronto
PD2: Gracias a VOS por amarme y dejarte amar de este modo tan asombroso
PD3: Gracias a Chris que sino se encula
PD4: A la Srta. Green le gustaría establecer una serie de normas antes de salir. Ella apreciaría que no usaran las palabras "vieja" o "declive" (Tag, Friends)
PD: Gracias Carolate por dar las hurras tan pronto
PD2: Gracias a VOS por amarme y dejarte amar de este modo tan asombroso
PD3: Gracias a Chris que sino se encula
PD4: A la Srta. Green le gustaría establecer una serie de normas antes de salir. Ella apreciaría que no usaran las palabras "vieja" o "declive" (Tag, Friends)
lunes, mayo 12, 2008
Las mujeres en la épica, mis aventuras literarias, los dragones, Eowyn, la mujer que no sé si soy y los malos
Nunca me terminó de gustar (aunque esto lo haya sabido muchos años después) el rol en el que se deja a las mujeres en las grandes hazañas… pongamos épicas, pongamos epopéyicas.
Todo viene a cuento de cierta charla sobre Ulises y Penélope… quiero decir, todo bien con Penélope, pero por qué, y ahora te hablo a vos, Homero (no, no Simpson, evitemos las obviedades), por qué no dejaste a esta buena cristiana subirse al barco y ya…
Lo mismo aplica sobre tanta otra gente. Yo, cuando era más pequeña, y antes de notar a flor de piel (literalmente) desde dónde el papel de la mujer es clave para cualquier hombre, aunque la dejen en casa… lo resolvía del modo más lógico posible.
Así, he cabalgado con los mosqueteros; me fugué de la cárcel con Montecristo (no, nada que ver con el actor de dudosa calidad y fea presencia); fui a la guerra de Troya; recorrí las veinte mil leguas de viaje submarino e intenté pescar a Moby Dick. Huí de mis malas tías de la mano de Tom Swayer y luego, se instaló entre nosotros la discordia porque quedé fascinada por Hucklebrry Finn. Todo eso para no entrar en detalles sobre mis aventuras por Malasia con Sandokan. O cuando, saqué la espada antes que Arturo. Y…
No quisiera ahondar en el cine y mi travesía como Jedi, o las cabezas que corté en Braveheart… pero ahí la historia se vuelve confusa.
Porque hubo un día, en el que dejé de imaginarme cabalgando descalza en verdes praderas espada (o elemento afin) en mano, persiguiendo malvados, y comencé a ocupar tronos de princesas, sitiales de reinas, tabernas de campesinas… Y todo cambió.
Supongo yo, que no tengo tanta memoria, que cambió como cambian estas cosas. Como un día te das cuenta que ese amigo con el que jugaste siempre, ya no te puede ver sacarte la malla… o, lo que es peor (infinitamente mejor) te mira salir de la pileta toda mojada y se le cae la mandibula al piso. Y el juego deja de ser tan inocente… Entonces cuando te ponés a perseguir a los viejos perros del vecino, al grito de DRAGOOOOONESSS, en realidad la carcajada ya no te sale tan natural, y en algún punto hasta esperas que sea el otro el que lo atrape, y vos la que corra a buscar a tu vieja porque el malvado dragón le clavo en la rodilla su feroz colmillo. O, el vecino, te quiere arrancar todos tus pelos.
Así, las cosas cambiaron, tan paulatinamente que al principio no lo noté, pero para cuando me dí cuenta, me sentía Arwen, en casa, decorando un estandarte. Haciendo el más noble esfuerzo, esto también es cierto, el renunciar a mi inmortalidad más sagrada, por amor a… Y la verdad, me dio por las bolas.
Porque a mí todo eso de las princesas en apuros, me da sueño. La verdad es que yo, ponele, a la barbie esa del castillo, la odio. Dejame de joder. Yo me quería ir con los hobbits. Agarrar un palo y atravesar el bosque, o correr con los elfos a atravesar el mar, sin saber qué hay del otro lado… o cabalgar con los Rohirrim exiliados. Y ahí, justo ahí, apareció Eowyn. Un personaje al que amé y odié con idéntica intensidad. Esa cosa de no quedarse en casa, esa cosa de jugarse la cabeza. Claro, cuando Aragorn le rompió el corazón, yo pude sentir como se me quebraba el mío… porque, ponele, nunca en la historia, alguien había retratado con tan perfecta intensidad lo que a mí me hubiese gustado ser..
Y ahí repasé, mentalmente, y ponele, yo amé a Jo, de las Mujercitas; y sin dudas fui Elizabeth Bennet en Orgullo y Prejuicio. Y, claro, cuando ví 300, la reina Gorgo, me pareció de una entereza descomunal. Entonces, cierto patrón podría rastrearse, pero la verdad es que nadie, nadie, absolutamente nadie, tan cabal como Eowyn, la manera en la que esa mujer lleva las riendas de su propio destino. Y el sublime modo en el que luego, se deja cuidar, aún, de sí misma.
Bueno, me fui por las ramas, intentaba escribir un post sobre el lugar que le dan a las mujeres en la mayoría de las hazañas épicas y termino escribiendo sobre mi amor profundo por Eowyn; sobre el odio oscuro que me provoca tener que plantearme, sin que el planteo conlleve siquiera atisbo alguno de respuesta, si realmente soy la clase de mujer que me gusta creer que soy, o en realidad soy de esas campesinas que se esconden debajo del mostrador y saben tirar bien una pinta de cerveza cuando los hombres vuelven cansados de una guerra que ni siquiera les relatan. Que no está mal, pero no es ni por asomo, lo que siempre me gusta creer que soy.
De todos modos acabo de descubrir, a cuento de este post, que al menos nunca fui del bando de los malos. Que no es poco.
Chin Pum!
Todo viene a cuento de cierta charla sobre Ulises y Penélope… quiero decir, todo bien con Penélope, pero por qué, y ahora te hablo a vos, Homero (no, no Simpson, evitemos las obviedades), por qué no dejaste a esta buena cristiana subirse al barco y ya…
Lo mismo aplica sobre tanta otra gente. Yo, cuando era más pequeña, y antes de notar a flor de piel (literalmente) desde dónde el papel de la mujer es clave para cualquier hombre, aunque la dejen en casa… lo resolvía del modo más lógico posible.
Así, he cabalgado con los mosqueteros; me fugué de la cárcel con Montecristo (no, nada que ver con el actor de dudosa calidad y fea presencia); fui a la guerra de Troya; recorrí las veinte mil leguas de viaje submarino e intenté pescar a Moby Dick. Huí de mis malas tías de la mano de Tom Swayer y luego, se instaló entre nosotros la discordia porque quedé fascinada por Hucklebrry Finn. Todo eso para no entrar en detalles sobre mis aventuras por Malasia con Sandokan. O cuando, saqué la espada antes que Arturo. Y…
No quisiera ahondar en el cine y mi travesía como Jedi, o las cabezas que corté en Braveheart… pero ahí la historia se vuelve confusa.
Porque hubo un día, en el que dejé de imaginarme cabalgando descalza en verdes praderas espada (o elemento afin) en mano, persiguiendo malvados, y comencé a ocupar tronos de princesas, sitiales de reinas, tabernas de campesinas… Y todo cambió.
Supongo yo, que no tengo tanta memoria, que cambió como cambian estas cosas. Como un día te das cuenta que ese amigo con el que jugaste siempre, ya no te puede ver sacarte la malla… o, lo que es peor (infinitamente mejor) te mira salir de la pileta toda mojada y se le cae la mandibula al piso. Y el juego deja de ser tan inocente… Entonces cuando te ponés a perseguir a los viejos perros del vecino, al grito de DRAGOOOOONESSS, en realidad la carcajada ya no te sale tan natural, y en algún punto hasta esperas que sea el otro el que lo atrape, y vos la que corra a buscar a tu vieja porque el malvado dragón le clavo en la rodilla su feroz colmillo. O, el vecino, te quiere arrancar todos tus pelos.
Así, las cosas cambiaron, tan paulatinamente que al principio no lo noté, pero para cuando me dí cuenta, me sentía Arwen, en casa, decorando un estandarte. Haciendo el más noble esfuerzo, esto también es cierto, el renunciar a mi inmortalidad más sagrada, por amor a… Y la verdad, me dio por las bolas.
Porque a mí todo eso de las princesas en apuros, me da sueño. La verdad es que yo, ponele, a la barbie esa del castillo, la odio. Dejame de joder. Yo me quería ir con los hobbits. Agarrar un palo y atravesar el bosque, o correr con los elfos a atravesar el mar, sin saber qué hay del otro lado… o cabalgar con los Rohirrim exiliados. Y ahí, justo ahí, apareció Eowyn. Un personaje al que amé y odié con idéntica intensidad. Esa cosa de no quedarse en casa, esa cosa de jugarse la cabeza. Claro, cuando Aragorn le rompió el corazón, yo pude sentir como se me quebraba el mío… porque, ponele, nunca en la historia, alguien había retratado con tan perfecta intensidad lo que a mí me hubiese gustado ser..
Y ahí repasé, mentalmente, y ponele, yo amé a Jo, de las Mujercitas; y sin dudas fui Elizabeth Bennet en Orgullo y Prejuicio. Y, claro, cuando ví 300, la reina Gorgo, me pareció de una entereza descomunal. Entonces, cierto patrón podría rastrearse, pero la verdad es que nadie, nadie, absolutamente nadie, tan cabal como Eowyn, la manera en la que esa mujer lleva las riendas de su propio destino. Y el sublime modo en el que luego, se deja cuidar, aún, de sí misma.
Bueno, me fui por las ramas, intentaba escribir un post sobre el lugar que le dan a las mujeres en la mayoría de las hazañas épicas y termino escribiendo sobre mi amor profundo por Eowyn; sobre el odio oscuro que me provoca tener que plantearme, sin que el planteo conlleve siquiera atisbo alguno de respuesta, si realmente soy la clase de mujer que me gusta creer que soy, o en realidad soy de esas campesinas que se esconden debajo del mostrador y saben tirar bien una pinta de cerveza cuando los hombres vuelven cansados de una guerra que ni siquiera les relatan. Que no está mal, pero no es ni por asomo, lo que siempre me gusta creer que soy.
De todos modos acabo de descubrir, a cuento de este post, que al menos nunca fui del bando de los malos. Que no es poco.
Chin Pum!
viernes, mayo 09, 2008
Juego Telefónico
El juego de hoy es, en realidad, de Saudaris (pasame el link de tu blog, por favor), aunque los paréntesis son de la casa (es decir, mios, claro)
Y viene simple:
Formas elegantes (o no tanto) de responder a la pregunta: me das tu teléfono? (cuando te la hace -a la pregunta, bestias- algún levante ocasional por la calle) sea la respuesta no, o sí. (Y ya que estamos, también vale... formas originales -o no tanto- de pedir un teléfonomaildireccióncelulardnietc por la calle ocasionalmente)
Todas prácticas de las que me he retirado (y eso no estaba entre paréntesis, pero se sabe que es mio)
Ejemplo:
- Mi teléfono es 49038902
Claro, no es mi número ni se parece
Ahí se ven... y cualquier cosa me ubican en el 49038902 (sí, siempre uso el mismo, algún día llamaré y pediré perdón)
Y viene simple:
Formas elegantes (o no tanto) de responder a la pregunta: me das tu teléfono? (cuando te la hace -a la pregunta, bestias- algún levante ocasional por la calle) sea la respuesta no, o sí. (Y ya que estamos, también vale... formas originales -o no tanto- de pedir un teléfonomaildireccióncelulardnietc por la calle ocasionalmente)
Todas prácticas de las que me he retirado (y eso no estaba entre paréntesis, pero se sabe que es mio)
Ejemplo:
- Mi teléfono es 49038902
Claro, no es mi número ni se parece
Ahí se ven... y cualquier cosa me ubican en el 49038902 (sí, siempre uso el mismo, algún día llamaré y pediré perdón)
sábado, abril 26, 2008
Te amo
Uno... una, se enamora. O cree que se enamora, pero para no tener esta discusión ahora, negociemos en que una se enamora. Hasta que se desenamora. O se cansa. O se le cansan. Y listo. Y una sufre. O no. Y pasa un tiempo. O no. Y empieza de nuevo. O no.
Una, un día, una tarde, una noche, una madrugada; (o, tal vez, en la ecuación que arroja la suma de todos esos momentos), abre la ventana y lo conoce a ÉL. Y por primera vez en su vida, una decide de manera conciente y no tanto, que este Él, es con mayúsculas.
Y entonces sí, una se enamora. SE ENAMORA. Y siente que se le deshace el alma en partículas, que se le desintegra el cuerpo en átomos, que se le vuela la cabeza en moléculas. Una siente que está en casa. Que ya está. Que este hombre que hoy tengo al lado, es todos los hombres que quiero.
Así, llega el momento en el qeu una, es decir yo, me doy cuenta de que esta vez no es igual a ninguna vez anterior, ni siquiera a todas las otras veces sumadas. Que esta vez el hombre que sos arrasa por completo con la mujer que soy, o mejor, que puedo ser en vos. Que el amigo que sos se gana plenamente la confianza de la confidente que soy. Que el salvaje que sos redime plenamente a lo más incivilizado de mi ser. Que la persona que sos deslumbra desde todas partes a la persona que soy. Que nada de todo eso siquiera se compara con el NOSOTROS que VOS y YO sumamos cuando estamos juntos de cualquier modo.
Y entonces una... yo, claudico y depongo mis (para esta altura, admitamoslo) tenues defensas, y decido, sin que ello implique un esfuerzo, que hay una única manera de explicarlo... y entonces, justo ahí, me doy cuenta de lo qeu ya sé a ciencia cierta. Yo, a VOS (EL, claro) te amo. Sí, TE AMO. Y por primera vez, el idioma castellano todo me juega una mala pasada y no encuentro palabra alguna que anexarle a ese TE AMO, para que entiendas cabalmente que lleva una intensidad que nunca antes, que connota un sinfín de cuestiones que jamás en la vida, que denota el sentimiento más puro y salvaje que le haya impreso alguna vez a algo.
Eso, TE AMO. Y de qué manera, negro.
Una, un día, una tarde, una noche, una madrugada; (o, tal vez, en la ecuación que arroja la suma de todos esos momentos), abre la ventana y lo conoce a ÉL. Y por primera vez en su vida, una decide de manera conciente y no tanto, que este Él, es con mayúsculas.
Y entonces sí, una se enamora. SE ENAMORA. Y siente que se le deshace el alma en partículas, que se le desintegra el cuerpo en átomos, que se le vuela la cabeza en moléculas. Una siente que está en casa. Que ya está. Que este hombre que hoy tengo al lado, es todos los hombres que quiero.
Así, llega el momento en el qeu una, es decir yo, me doy cuenta de que esta vez no es igual a ninguna vez anterior, ni siquiera a todas las otras veces sumadas. Que esta vez el hombre que sos arrasa por completo con la mujer que soy, o mejor, que puedo ser en vos. Que el amigo que sos se gana plenamente la confianza de la confidente que soy. Que el salvaje que sos redime plenamente a lo más incivilizado de mi ser. Que la persona que sos deslumbra desde todas partes a la persona que soy. Que nada de todo eso siquiera se compara con el NOSOTROS que VOS y YO sumamos cuando estamos juntos de cualquier modo.
Y entonces una... yo, claudico y depongo mis (para esta altura, admitamoslo) tenues defensas, y decido, sin que ello implique un esfuerzo, que hay una única manera de explicarlo... y entonces, justo ahí, me doy cuenta de lo qeu ya sé a ciencia cierta. Yo, a VOS (EL, claro) te amo. Sí, TE AMO. Y por primera vez, el idioma castellano todo me juega una mala pasada y no encuentro palabra alguna que anexarle a ese TE AMO, para que entiendas cabalmente que lleva una intensidad que nunca antes, que connota un sinfín de cuestiones que jamás en la vida, que denota el sentimiento más puro y salvaje que le haya impreso alguna vez a algo.
Eso, TE AMO. Y de qué manera, negro.
sábado, abril 19, 2008
Catarsis
Hay días en los que, como hoy, sin razón aparente (aunque con infinidad de motivos que sabes de memoria) te sentís para el recontra carajo.
Hay días, como hoy, en los que no me levantaría de la cama... me haría una bolita redonda, redonda, escondería mi cara entre mis manos, y lloraría hasta que, literalmente, me quede sin una sola lágrima.
Y sabés que no es nada. Y sabés también que es todo.
Porque hay quilombos, muchos. Y algunos son de laburo, y esos los piloteas, porque, de última, siempre te queda el recurso de renunciar y listo. Pero claro, justo vos, no sos de las que renuncian porque se puso jodido. Pero, claro, saber que existe la posibilidad de que cuando te hartes, te vayas, suma... bastante.
Sin embargo, no es todo. También tenés otros quilombos en mente. En puerta. Al caer. De esos que vas piloteando pero que sabes que se te estan viniendo encima como una bomba atómica. Y esos no son de laburo. Esos te afectan mucho, muchísimo más de cerca. Y entonces te despertas a mitad de la noche, sin importar a qué hora te hayas dormido, y no te dormís más... y peor aún, si te descuidas, si no hacés un excesivo esfuerzo de la voluntad, te ahogas, literalmente, te quedas sin aire.
Y no lloras. O sí, pero intentás por todos los medios que no se cuenta nadie. Y crees que nadie se da cuenta, pero todo el mundo lo sabe. Porque, claro, el 97% del tiempo restante sos una persona alegre, feliz... Y mañana, domingo, casi seguro que te levantás dispuesta a conquistar el mundo de nuevo, y a tus demonios y a... pero otra vez pensas en lo que se te viene encima, y te das cuenta que hay días, como hoy, en los que no tenes ganas de levantarte de la cama... y si es posible que te cierren la puerta, y por dios, llorar hasta quedarte sin lágrimas.
Eso. Y nada, ni falta hace que comenten. Lo bueno de ser ciclotímica es qeu la tristeza también se te pasa. Aunque esta vez, te dure siglos.
Hay días, como hoy, en los que no me levantaría de la cama... me haría una bolita redonda, redonda, escondería mi cara entre mis manos, y lloraría hasta que, literalmente, me quede sin una sola lágrima.
Y sabés que no es nada. Y sabés también que es todo.
Porque hay quilombos, muchos. Y algunos son de laburo, y esos los piloteas, porque, de última, siempre te queda el recurso de renunciar y listo. Pero claro, justo vos, no sos de las que renuncian porque se puso jodido. Pero, claro, saber que existe la posibilidad de que cuando te hartes, te vayas, suma... bastante.
Sin embargo, no es todo. También tenés otros quilombos en mente. En puerta. Al caer. De esos que vas piloteando pero que sabes que se te estan viniendo encima como una bomba atómica. Y esos no son de laburo. Esos te afectan mucho, muchísimo más de cerca. Y entonces te despertas a mitad de la noche, sin importar a qué hora te hayas dormido, y no te dormís más... y peor aún, si te descuidas, si no hacés un excesivo esfuerzo de la voluntad, te ahogas, literalmente, te quedas sin aire.
Y no lloras. O sí, pero intentás por todos los medios que no se cuenta nadie. Y crees que nadie se da cuenta, pero todo el mundo lo sabe. Porque, claro, el 97% del tiempo restante sos una persona alegre, feliz... Y mañana, domingo, casi seguro que te levantás dispuesta a conquistar el mundo de nuevo, y a tus demonios y a... pero otra vez pensas en lo que se te viene encima, y te das cuenta que hay días, como hoy, en los que no tenes ganas de levantarte de la cama... y si es posible que te cierren la puerta, y por dios, llorar hasta quedarte sin lágrimas.
Eso. Y nada, ni falta hace que comenten. Lo bueno de ser ciclotímica es qeu la tristeza también se te pasa. Aunque esta vez, te dure siglos.
viernes, abril 04, 2008
Juego dedicado
Viene facilisimo
Temas, dialogos de películas, citas de libros, lo que sea... que dicen algo, que re da, pero re da, para que se lo digas a alguien. Vale decir a quien, o no. Como gusten.
Empiezo yo, con el ejemplo. Todo este tema de Judas, para ÉL, las negritas, especialmente elegidas.
(Click acá para musicalizar)
A touch of evil
You mesmerise slowlytill
I can’t believe my eyes.
Ecstasy controls me.
What you give just serves me right.
Without warning you’re here
Like magic you appear.
I taste the fear.
I’m so afraid,
but I still feed the flame.
In the night
come to me.
You know I want your Touch of Evil.
In the night
please set me free.
I can’t resist a Touch of Evil.
Aroused with desire.
You put me in a trance.
A vision of fire.
I never had a chance.
A dark angel of sin
preying deep from within.
Come take me in.
I’m so afraid,
but I still feed the flame.
Arousing me now with a sense of desire.
Possessing my soul till my body’s on fire.
You’re possessing me.
estem... bueno, no es necesario que sea TODO el tema, pero en este caso, es tremendo como cuadra
Ahí, se ven... (no, no puedo pensar)
Temas, dialogos de películas, citas de libros, lo que sea... que dicen algo, que re da, pero re da, para que se lo digas a alguien. Vale decir a quien, o no. Como gusten.
Empiezo yo, con el ejemplo. Todo este tema de Judas, para ÉL, las negritas, especialmente elegidas.
(Click acá para musicalizar)
A touch of evil
You mesmerise slowlytill
I can’t believe my eyes.
Ecstasy controls me.
What you give just serves me right.
Without warning you’re here
Like magic you appear.
I taste the fear.
I’m so afraid,
but I still feed the flame.
In the night
come to me.
You know I want your Touch of Evil.
In the night
please set me free.
I can’t resist a Touch of Evil.
Aroused with desire.
You put me in a trance.
A vision of fire.
I never had a chance.
A dark angel of sin
preying deep from within.
Come take me in.
I’m so afraid,
but I still feed the flame.
Arousing me now with a sense of desire.
Possessing my soul till my body’s on fire.
You’re possessing me.
estem... bueno, no es necesario que sea TODO el tema, pero en este caso, es tremendo como cuadra
Ahí, se ven... (no, no puedo pensar)
jueves, abril 03, 2008
Convenciones Sociales: el boy scout
Si usted espera encontrar acá una seria disertación sobre el conocido grupo infanto-juvenil de confesión católica que... No, no es este el sitio adecuado.
Existe (aunque seguro que no para ustedes, porque si algo caracteriza a este blog es cómo se ocupan de contradecirme en los comentarios) cierta idea de que el hombre siempre debe estar listo para ***char cuando la mujer (no necesariamente propia, y evitemos el tecnisismo de la propiedad) quiere.
Me hace acordar a Les Luthiers (y a millones de chistes de Hugo Moser, no se crean que no)... con el genial: y si el hombre de la bolsa no se quiere tomar la sopa???
Porque, posta, qué nos hace pensar a nosotras, las mujeres, que cualquier tipo tiene ganas de cogernos (claro, no digo gar**** pero sí coger) por el mero hecho de estar nosotras rega... dispuestas?
Hay innumerables motivos para que no quiera (no, ese no cuenta desde que existe la pastillita azul :P). Pero lo que no entiendo es como se pueden pasar tan por encima, las siguientes dos (2) razones:
1- Hay una enorme (sí, enorme) cantidad de tipos que están muy bien con otra, (que no es "la" otra) que no venimos a ser nosotras. Y esto no deja de asombrarme. Las mismas minas que se quejan del "pelotudo" (es cita textual) que no les da cabida por que bla, son las primeras en exigir fidelidad cuando atrapan a un incauto.
2- Hay otro enorme (aún más grande que el anterior... tranquilas, no hablo del tamaño de...) grupo de hombres que no nos da bola a nosotras... por nosotras mismas. No le gustamos. No le movemos ni un pelo (ja, precisamente). No y punto. No es que sea puto. Ni histérico. Mucho menos idiota. Sabe qué quiere. Y no venimos a ser nosotras. Listo.
Claro, y también está la deliciosa minoría qeu de timming sabe un montonazo (una palabra que merece ser dicha con tonada cordobesa)... pero eso, ya es otra liga... y en este blog todavía no nos es dada la potestad de avivar a cualquier desprevenido.
Existe (aunque seguro que no para ustedes, porque si algo caracteriza a este blog es cómo se ocupan de contradecirme en los comentarios) cierta idea de que el hombre siempre debe estar listo para ***char cuando la mujer (no necesariamente propia, y evitemos el tecnisismo de la propiedad) quiere.
Me hace acordar a Les Luthiers (y a millones de chistes de Hugo Moser, no se crean que no)... con el genial: y si el hombre de la bolsa no se quiere tomar la sopa???
Porque, posta, qué nos hace pensar a nosotras, las mujeres, que cualquier tipo tiene ganas de cogernos (claro, no digo gar**** pero sí coger) por el mero hecho de estar nosotras rega... dispuestas?
Hay innumerables motivos para que no quiera (no, ese no cuenta desde que existe la pastillita azul :P). Pero lo que no entiendo es como se pueden pasar tan por encima, las siguientes dos (2) razones:
1- Hay una enorme (sí, enorme) cantidad de tipos que están muy bien con otra, (que no es "la" otra) que no venimos a ser nosotras. Y esto no deja de asombrarme. Las mismas minas que se quejan del "pelotudo" (es cita textual) que no les da cabida por que bla, son las primeras en exigir fidelidad cuando atrapan a un incauto.
2- Hay otro enorme (aún más grande que el anterior... tranquilas, no hablo del tamaño de...) grupo de hombres que no nos da bola a nosotras... por nosotras mismas. No le gustamos. No le movemos ni un pelo (ja, precisamente). No y punto. No es que sea puto. Ni histérico. Mucho menos idiota. Sabe qué quiere. Y no venimos a ser nosotras. Listo.
Claro, y también está la deliciosa minoría qeu de timming sabe un montonazo (una palabra que merece ser dicha con tonada cordobesa)... pero eso, ya es otra liga... y en este blog todavía no nos es dada la potestad de avivar a cualquier desprevenido.
martes, abril 01, 2008
Primer acercamiento a la conducta pelotufanesca
Cuando yo era chico era fanático de dos cosas en particular. La primera del chicle globo Bazooka, pero el que venia en una tirita larga: el famoso Bazooka Jirafa. Y segundo, pero ahí nomás: del Naranjú. El Naranju de naranja. Bueno, podría ser peor... mi viejo me podría haber hecho fanático del Torino.
Pero hay algo que siempre agradezco a mis fanatismos. Es no haberme convertido nunca en un pelotufan. Si, en un fanático pelotudo; pero pelotufan nunca. Y no me vengan con que chupar y chupar un pedazo de hielo con un montón de químicos dentro de una bolsita de plástico es casi rozar el límite del pelotufanismo. O que intentar hacer el famoso doble globo en el recreo largo es jugar un cabeza – cabeza con otro pelotufan. Nada que ver.
Ser fanático pelotudo es hacer cosas con apasionamiento, y ser pelotufan es ser directamente condescendiente con el todo, es freudiano. El objeto del pelotufanismo con el que sueña todo pelotufan es la encarnación de la figura paterna perfecta, porque la que uno no puede dejar de sentir una admiración cuasi freudiana. Esto lo digo yo y lo va a decir cualquier egresado de Psicología. Es así.
Jung, por otro lado, en lugar de castigar más la figura del objeto, se pone de la vereda de enfrente, y dice que hay una necesidad casi imperante de admiración, de admirar algo, no importa lo que eso remita. Por eso, en los comentarios, la gente responde cualquier cosa. Porque la idea es decir estoy acá, te sigo. Lo que nos deriva a otro lado: la onda fotolog.
En los flogs (además de nenas hermosas sacándose fotos mirando para arriba apuntando a un escote en estado de desarrollo) tenemos que abundan comentarios del estilo: "pase, pasate", "¡primero!", "yo ya pase, relindo todo", "venite vos"... etc. Ahí nos damos cuenta que los flogs se convirtieron en el paraíso pelotufan por excelencia. La consigna es: pelotufanes al poder y este sábado a las siete en el Abasto.
Entonces... ser pelotufan es como... o sea, es como ver Hannah Montana y querer ser la amiga copada de Hannah en lugar de Hannah. (Si, yo veo Hannah Montana).
Pero hay algo que siempre agradezco a mis fanatismos. Es no haberme convertido nunca en un pelotufan. Si, en un fanático pelotudo; pero pelotufan nunca. Y no me vengan con que chupar y chupar un pedazo de hielo con un montón de químicos dentro de una bolsita de plástico es casi rozar el límite del pelotufanismo. O que intentar hacer el famoso doble globo en el recreo largo es jugar un cabeza – cabeza con otro pelotufan. Nada que ver.
Ser fanático pelotudo es hacer cosas con apasionamiento, y ser pelotufan es ser directamente condescendiente con el todo, es freudiano. El objeto del pelotufanismo con el que sueña todo pelotufan es la encarnación de la figura paterna perfecta, porque la que uno no puede dejar de sentir una admiración cuasi freudiana. Esto lo digo yo y lo va a decir cualquier egresado de Psicología. Es así.
Jung, por otro lado, en lugar de castigar más la figura del objeto, se pone de la vereda de enfrente, y dice que hay una necesidad casi imperante de admiración, de admirar algo, no importa lo que eso remita. Por eso, en los comentarios, la gente responde cualquier cosa. Porque la idea es decir estoy acá, te sigo. Lo que nos deriva a otro lado: la onda fotolog.
En los flogs (además de nenas hermosas sacándose fotos mirando para arriba apuntando a un escote en estado de desarrollo) tenemos que abundan comentarios del estilo: "pase, pasate", "¡primero!", "yo ya pase, relindo todo", "venite vos"... etc. Ahí nos damos cuenta que los flogs se convirtieron en el paraíso pelotufan por excelencia. La consigna es: pelotufanes al poder y este sábado a las siete en el Abasto.
Entonces... ser pelotufan es como... o sea, es como ver Hannah Montana y querer ser la amiga copada de Hannah en lugar de Hannah. (Si, yo veo Hannah Montana).
